Persée vole dans les airs et décapite la mère de Pégase, la Gorgone Méduse ; tout comme Marduk, un héros babylonien, tue la monstrueuse Tiamat, déesse de la Mer. Le nom de Persée devrait s’écrire correctement Pterseus, « le destructeur ». Il n’était pas, comme l’a suggéré le professeur Kerenyi, un archétype de la Mort, mais représentait probablement les Hellènes patriarcaux qui envahirent la Grèce et l’Asie Mineure au début du IIe millénaire avant J.-C. et défièrent le pouvoir de la Triple Déesse. […] Les Gorgones s’appelaient Sthéino, Euryale et Méduse, toutes deux autrefois belles. Mais une nuit, Méduse coucha avec Poséidon, et Athéna, furieuse qu’ils aient couché dans l’un de ses temples, la transforma en un monstre ailé aux yeux écarquillés, aux dents immenses, à la langue proéminente, aux griffes d’airain et aux boucles de serpent, dont le regard pétrifiait les hommes. Lorsque Persée décapita Méduse et que les enfants de Poséidon, Chrysaor et Pégase, jaillirent de son corps mort, Athéna attacha la tête à son égide ; mais certains disent que l’égide était la peau de Méduse, écorchée par Athéna. (Robert Graves, The Greek Myths).

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Quelques mots de l’artiste. Je colle, superpose, joue avec les œuvres d’art de peintres classiques ou plus actuels. J’explore les possibilités infinies du collage : faire se côtoyer Paul Éluard et Egon Schiele, Artemisia Gentileschi et Jean Anouilh, marier Molière aux estampes japonaises, Ingres et Mme de Sévigné… Je compose avec les mots des autres. En une toile, j’agglutine les voix. J’accumule en couches, en épaisseurs, les textures et les motifs de toutes sortes de papier, avec une affection particulière pour la lumière des papiers de sérigraphie japonaise et la rugosité du papier peint. Et beaucoup, de récupération. Et, depuis plus récemment, je brode, lacère, recoud. Je travaille de plus en plus souvent “à l’envers”. Je ne sais jamais où me mènera une toile, je pars d’images qui “m’appellent”, puis je me laisse emmener par les couleurs, le mouvement qui apparaît, avec pour seuls outils mon pinceau de colle et ma pince de précision. Mon travail parle du corps, de désir, d’effroi, d’émoi, de poésie. Et de rage. N’ayant aucune formation artistique,  mes toiles empruntent à l’art des fous, l’art brut, l’absence d’une technique conscientisée, la naïveté d’une création qui m’échappe, et s’échappe, vers l’autre. Une création qui se fait parfois par accident, au gré du tas de miettes, d’un bout de poésie égaré six mois plus tôt, l’envers d’une image déchirée, qui s’amoncellent à mes pieds tandis que je me plonge dans ma toile durant des heures, avec un engagement du corps, jusqu’au bout des orteils, à la Wilfred Bion, aux « sources de l’expérience ». Il y a donc un mélange étrange entre lâcher prise et obstination. Lâcher prise sur ce qu’il adviendra sur la toile, m’obstiner jusqu’à ce qu’elle se “révèle”. Jusqu’à ce qu’elle “fonctionne”, à l’envers comme à l’endroit. Parce que, comme l’écrit Monique Wittig, « tout geste est un renversement ».

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